Una historia de mi vida (relato)

Una letra. Por algo en apariencia tan trivial como una letra mi vida desde que llegué al mundo pudo haber sido muy diferente. Pude conocer a otros niños en la guardería, o pudieron colocarme en otra clase de primaria. Los que fueron mis amigos entonces habrían sido unos desconocidos, los otros, los de la clase de enfrente. Una letra, una estúpida letra, pudo evitarme conocer a la niña de las trenzas, la hija de los militares, la que se fue de la ciudad cuando cerraron el cuartel. Qué habría sido de mí sin aquellos sentimientos. Tal vez otro profesor de Educación Física habría hecho caso de mis mentiras para escaquearme de un partido de voleibol y hoy no tendría la cicatriz bajo la barbilla de aquel intento de atrapar la pelota. Por una letra, aquella profesora de Literatura no habría sido la mía, no habría conocido a esos escritores de los que no nos hablaban los libros de texto. Me habría orientado por otro camino. Mi vocación habría ido quizá hacia las matemáticas, o hacía la ingeniería, tal vez sería biólogo o administrativo. La mesa de mi estudio estaría atiborrada de planos, no de frases garabateadas. Una mesa en otro estudio, en otra casa, quién sabe si en otra ciudad. Por una simple letra no habría empezado aquella conversación que acabó en una cita. Después de quedar en evidencia que sabía más de ortografía que de secadoras, la chica de la tienda procedió a rellenar el albarán. “Entonces – dijo ella ­–, ¿tu apellido se escribe con B o con V?”. Yo le contesté que llevaba toda mi vida explicándolo: que en mi familia todos lo escriben con B. Pero que el día que a mí mi inscribieron en el registro civil había allí un bromista que lo anotó con V. Por una letra, por una letra manuscrita, podría haber sido otro, muy diferente al que soy, y esa chica no me estaría sonriendo mientras le cuento mi historia. Hoy se la vuelvo a repetir a la funcionaria del registro cuando le pido que tenga cuidado al inscribir el apellido de nuestro primer hijo.

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